Impossible d’écrire quoi que ce soit. J’essayais depuis plusieurs jours sans résultat. L’esprit ressemble parfois à ces stylos-plume qui ont perdu leurs propriétaires : tout devrait fonctionner, l’encre est dans la cartouche, mais rien à faire, la plume déchire la feuille au lieu d’entamer avec elle une danse. Les mots accrochent, ne s’inscrivent pas.
Court-circuit.
Autour de moi, un désordre d’ouvrages entrouverts, de feuilles volantes et de tasses de café vides. Des recherches, des pistes de travail, des paquets de chips éventrés, des bières éventées, des cendriers remplis, des assiettes sales. Autour de moi, les vestiges d’un écrivain en ruine, qui avait été prometteur, puis décevant, sur le retour puis disparaissant, jusqu’à se faire oublier dans la masse ou la jungle du monde des livres. Aidé par un premier succès…
