Poche. « On ne choisit pas son désir. Il s’impose à nous. » Il semble que ce texte ait été écrit comme le désir : par hasard et par nécessité. Rapide, turbulent, émotif, il ressemble à une saillie. C’est une pulsion, un élan. Blanche de Richemont court, mais ses mots la précèdent. Partie dans le désert non pas oublier, mais accepter, peut-être se réconcilier avec un chagrin inguérissable, elle se souvient qu’elle est en vie. D’autres, si chers, ont choisi le silence, mais pas elle ; elle est vivante, puissante, bavarde, seule dans l’infini mais palpitante, enragée et avide de liberté. Alors, refusant de simplement exister, elle vit, lit, goûte, bise, baise, prie, défie, boit, dévore, effleure, saisit, empoigne, frémit, engloutit, pense et se mêle. Et, par une sorte de miracle…
